Eu e os gatos

Gatear é uma arte quase perdida. 

Hoje em dia, quando vaso parte, vai para o lixo. Mas aqui vai-se dando um jeito, para o vaso manter a funcionalidade a custo 0. 

A guerra USA-Irão

Estou cansado de ouvir tretas sobre os motivos desta guerra. É para libertar o povo de uma ditadura, é para libertar as mulheres da opressão, é por causa das armas nucleares e mísseis balísticos,  é por não gostarem de teócracias, é pelo raio que o parta, mas ninguém fala que é por causa da China.

Ninguém diz que o Irão a vender petróleo em yuans, e não em dólares, o que já acontecia na Venezuela, estava a dar tiros no estomago dos USA. 

Ninguém diz que Israel é o maior porta aviões dos USA, e ainda por cima inafundável! Ninguém diz que toda esta guerra visa tolher a economia chinesa e mais nada!

Não é Trump. É o Pentágono há décadas a planear o que se faz na Ucrânia, em Cuba, na Venezuela, no Brasil, no Iraque, na Síria, na Nigéria, etc..., para que os USA não caiam como caíu o Império Romano, com o qual mais se identificam. 

Os senadores de agora, vestem jeans em vez da toga, mas o "modus operandi" não mudou. 

Os Aiatololas desde 1979 que andam a trilhar o caminho para afundar Israel, desvalorizando o poder dos judeus no mundo ocidental, o que me parece uma grande insensatez que o povo iraniano não merecia!

Sessão de Desenho de 24/02/2026

 

1

15 desenhos em 2 horas a deixarem-me exausto!

Virtude

 

Virtude é aquilo que fazes quando não está ninguém a olhar. Clive Staples Lewis (1898–1963) escritor, ensaísta e académico britânico

Juventude

A juventude é uma coisa maravilhosa. Que pena desperdiçá-la em jovens.
George Bernard Shaw (1856 – 1950) dramaturgo.

Aquilo que mais admiro nos romanos é o desprezo absoluto que eram capazes de mostrar em relação ao culto da juventude.
Tom Holland (1968 - ....), historiador.

Sara

Sara a deixar-me agradavelmente surpreendido!

 Sara (7 anos)-volante. Carolina (11 anos)-base

Informação assimétrica

Até que ponto deve o vendedor revelar informação ao comprador?

Diógenes da Babilónia (240 BC -150 BC) e o seu discípulo Antíparo de Tarso discutiram este dilema à luz da informação assimétrica. Imaginemos que um homem traz um grande carregamento de trigo de Alexandria para Rodes, num momento em que o trigo é caro nesta cidade devido à escassez e à fome. Suponhamos ainda que ele sabe que muitos outros navios zarparam de Alexandria em direção a Rodes com a mesma mercadoria.

Deverá informar os rodienses desse facto e vender o trigo a um preço justo, ou aproveitar a circunstância para o vender pelo preço mais elevado possível?

Diógenes defendia que o vendedor deveria revelar apenas o que o direito civil exigisse. Antíparo, pelo contrário, sustentava que toda a informação relevante deveria ser revelada, de modo que não existisse nada que o vendedor soubesse e o comprador ignorasse.

Taleb inclina-se para a ideia de que a política mais eficaz — e moralmente isenta de vergonha — é a transparência máxima, idealmente acompanhada até de transparência de intenções.

Mas surge a fratura ética quando o comprador é um “suíço”: o estranho, o distante, aquele em relação ao qual as nossas normas morais tendem a ser atenuadas ou mesmo suspensas. Exercemos as nossas normas éticas apenas até um certo limite de escala; a partir daí, elas deixam de funcionar.

É uma infelicidade estrutural, mas o geral acaba por matar o particular. Será possível ser-se simultaneamente ético e universalista? Em teoria, sim. Na prática, porém, sempre que o “nós” se transforma num clube demasiado grande, o sistema degrada-se e cada indivíduo começa a agir primordialmente em função do seu próprio interesse.

in "Arriscar a Pele - Assimetrias ocultas na vida quotidiana" de Nassim Nicholas Taleb

Eleições

Os políticos de um país têm de ser capazes de dar passos visíveis na resolução dos problemas que vão sendo identificados, sabendo que haverá sempre uma parte da população negativamente afetada por essas medidas. Como é impossível “agradar a todos”, o melhor a fazer é resolver os problemas tentando minimizar os efeitos negativos sobre a população atingida. Minimizar não significa eliminar, pois, se essa fosse a intenção, nunca seria possível implementar coisa alguma.

Portugal enfrenta problemas crónicos, que os sucessivos governos têm evitado enfrentar por receio de que um aumento de impopularidade lhes faça perder as próximas eleições — e, consequentemente, os cargos de que depende a respetiva clique. 

Temos um país a envelhecer, sem solução eficaz para os idosos sem cuidadores familiares disponíveis e com rendimentos insuficientes para pagar uma ERPI (Estrutura Residencial para Idosos). 

Temos um SNS incapaz de lidar com os custos crescentes da Saúde, resultantes das maiores necessidades humanas e do preço cada vez mais elevado das terapêuticas sofisticadas. 

Temos um ordenamento do território incapaz de responder a incêndios, inundações, erosão costeira e à necessidade de criação de novas vias de comunicação. 

Vivemos num país onde a burocracia cresce em todos os setores, criando barreiras à resolução de pequenas dificuldades do dia a dia. 

Temos uma Justiça que, sob o pretexto das “garantias”, abre espaço à fraude mais descarada por parte de quem tem recursos financeiros. 

Temos um país pouco culto, onde grande parte da população é incapaz de compreender a complexidade de algumas soluções e se entrega com facilidade ao populismo das respostas simples. 

Sim! Precisamos de mudar! Mas não podemos saltar da frigideira para o fogo. 

Precisamos que os políticos estejam mais próximos, para que possam ser responsabilizados pela população. 

Precisamos que Lisboa deixe de ser o centro único, e que passemos a ter vários centros decisórios independentes — para a Saúde, a Justiça, a Segurança Social, o Ensino e a Gestão do Território.

Precisamos urgentemente de uma verdadeira “Regionalização”. 

Precisamos de responsabilizar os decisores e julgá-los quando for caso disso, sem permitir uma sucessão interminável de recursos, tratando o erro judicial do mesmo modo que se trata o erro médico.

Lisboa já deu provas de ineficiência na gestão do país. É tempo de pensar “fora da caixa”. É preciso que Lisboa deixe de sugar a “inteligência” e o poder económico de Portugal, para que se possam criar centros decisórios eficazes fora da sua tutela.

The way to get started is to quit talking and begin doing." - ... Walt Disney

A vida em Alta Voz

Por prudência ou timidez, tento cumprir o lema “Low profile, high performance” (baixo perfil, alto desempenho). “Alto desempenho” é, para mim, o melhor desempenho de que sou capaz, o que me obriga a procurar um resultado que não me deixe desconfortável com a minha própria consciência, mesmo quando o custo pessoal ultrapassa o que seria razoável para muitos.

Não me seduzem elogios públicos e sinto até algum embaraço quando ouço alguém expor as suas fragilidades e erros em praça pública, ou gabar-se de vitórias individuais. São coisas que considero deverem ser guardadas para a nossa “tribo”, para o círculo de confiança. Diferente é quando falamos de vitórias integradas num esforço de equipa, onde o mérito é partilhado e o resultado é coletivo.

Mas neste novo mundo de “likes”, onde muitos se expõem na procura de uma aceitação que dê sentido à vida, surgem os influencers, sempre prontos a “vender” qualquer produto, seja ele um bem de consumo ou uma ideia. Não se coíbem, muitas vezes, de distorcer a verdade, de exagerar ou mesmo de inventar uma mentira, desde que a coisa “funcione” ou “não funcione” conforme lhes convém e lhes dê espaço de ação e visibilidade.

Quando eu andava no 7.º ano do Liceu, uma das cadeiras com prova escrita e oral no fim do ano era a OPAN – Organização Política e Administrativa da Nação. Estudava-se por um pequeno livro, com pouco mais de cem páginas. Um dia ouvi, da boca de um ou dois dos melhores alunos da turma, que “para OPAN não é preciso estudar; aquilo lê-se dois dias antes do exame e tira-se boa nota”. E eu acreditei.

Não estudei. Mas, uma semana antes do exame, peguei no livro para o “medir” e caí na realidade: memorizar as funções dos diferentes órgãos do Estado não era tarefa de dois dias. Li, reli, e segui por aí fora, angustiado, até ao dia da prova. Consegui tirar 13 valores, mas o maior ensinamento não foi a nota. Foi deixar de acreditar em quem empola capacidades e minimiza o esforço, por passar a duvidar de que o seu propósito seja apenas serem “os melhores”, mesmo que isso implique fazer os outros tropeçar.

Os influencers pertencem, muitas vezes, a essa mesma classe de ilusionistas. Usam uma linguagem apelativa, emocional e simplificadora, que leva os crentes a “entrar na onda” em benefício deles próprios. A lógica é antiga, apenas mudou o palco.

A verdade é simples:
“Quem sabe, faz. Quem não sabe, fala para as multidões.”

Ensinar exige proximidade, responsabilidade e compromisso com a verdade. Exige acompanhar, corrigir, escutar e responder. Os influencers, em regra, não ensinam: seduzem. Não formam: atraem. Não constroem: exibem.

E talvez por isso eu continue a preferir o silêncio do trabalho bem feito ao ruído da vida em alta voz.

A Esperança - 2

Sempre me preocupou o modo como a Esperança é gerida, principalmente pelos médicos e pela religião, embora o dia de hoje esteja dominado pela sua gestão na política, com a eleição de um novo Presidente da República Portuguesa.

«Dá o que não é teu! Promete o que não tens! E... perdoa a quem não te fez mal!» — este é o lema de alguns candidatos. Outros fundamentam-se na obra feita, esquecendo uma outra máxima que diz: «Basta de realizações! Queremos promessas!»; e assim vamos indo, à espera dos resultados da primeira volta.

Entretanto, vou continuando a ler as crónicas de Rubem Braga e tropeço num texto de 1949, onde a esperança é abordada do jeito que melhor conheço: na saúde. Diz o cronista, no seu escrito intitulado «O Motorista do 8-100», que transcrevo em português de Portugal:

«É costume dizer que a esperança é a última a morrer. Nisto está uma das crueldades da vida; a esperança sobrevive à custa de mutilações. Vai minguando e secando devagar, despedindo-se dos pedaços de si mesma, apequenando-se e empobrecendo e, no fim, é tão mesquinha e despojada, que se reduz ao mais elementar instinto de sobrevivência. O homem, ou se revolta e joga a sua esperança para além da barreira escura da morte no reino luminoso que uma crença lhe promete, ou enfrenta, calado e só, a ruína de si mesmo, até ao minuto em que deixa de esperar mais um instante de vida, e espera como bem supremo o sossego da morte. Depois de certas agonias, a feição do morto parece dizer: "Enfim veio! Desta vez não me enganaram!"»

Sobre o amor, etc.

Ouço o telefone no bolso das calças. — Está! Está! — atendo rapidamente. É a Marisa que pergunta: — Então, doutor! A que devo a honra deste telefonema?!
— É uma chamada de bolso! Desculpe se a incomodo.
— Não incomoda nada. É um gosto ouvi-lo!
E iniciamos uma conversa de amigos que raramente se encontram, depois de terem partilhado muitos meses de trabalho. É uma mulher delicada, bondosa e paciente. Um poço de bonomia, que diz, para me agradar, ter aprendido muito comigo. 

A vida separou-nos e apenas nos encontramos umas poucas horas por ano. No fim, questiona-me por que razão tenho escrito pouco neste blogue, que diz seguir regularmente, como se ele fosse um fio de união espiritual.
E, nem de propósito, hoje, num dia em que a chuva desaconselha qualquer saída, leio esta crónica que os deuses puseram na minha mão e que não resisto a transcrever. 

SOBRE O AMOR, ETC. 

Dizem que o mundo está cada dia menor.
É tão perto do Rio a Paris! Assim é na verdade, mas acontece que raramente vamos sequer a Niterói. E alguma coisa, talvez a idade, alonga nossas distâncias sentimentais.

Na verdade há amigos espalhados pelo mundo. Antigamente era fácil pensar que a vida era algo de muito móvel, e oferecia uma perspectiva infinita e nos sentíamos contentes achando que um belo dia estaríamos todos reunidos em volta de uma farta mesa e nos abraçaríamos e muitos se poriam a cantar e a beber e então tudo seria bom. Agora começamos a aprender o que há de irremissível nas separações. Agora sabemos que jamais voltaremos a estar juntos; pois quando estivermos juntos perceberemos que já somos outros e estamos separados pelo tempo perdido na distância. Cada um de nós terá incorporado a si mesmo o tempo da ausência. Poderemos falar, falar, para nos correspondermos por cima dessa muralha dupla; mas não estaremos juntos; seremos duas outras pessoas, talvez por este motivo, melancólicas; talvez nem isso.

Chamem de louco e tolo ao apaixonado que sente ciúmes quando ouve a sua amada dizer que na véspera de tarde o céu estava uma coisa lindíssima, com mil pequenas nuvens de leve púrpura sobre um azul de sonho. Se ela diz “nunca vi um céu tão bonito assim”, estará dando, certamente, sua impressão de momento; há centenas de céus extraordinários e esquecemos da maneira mais torpe os mais fantásticos crepúsculos que nos emocionaram. Ele porém, na véspera, estava dentro de uma sala qualquer e não viu céu nenhum. Se acaso tivesse chegado à janela e visto, agora seria feliz em saber que em outro ponto da cidade ela também vira. Mas isso não aconteceu, e ele tem ciúmes. Cita outros crepúsculos e mal esconde sua mágoa daquele. Sente que sua amada foi infiel; ela incorporou a si mesma alguma coisa nova que ele não viveu. Será um louco apenas na medida em que o amor é loucura.

Mas terá toda razão, essa feroz razão furiosamente lógica do amor. Nossa amada deve estar conosco solidária perante a nuvem. Por isso, indagamos com tão minucioso fervor sobre a semana de ausência. Sabemos que aqueles 7 dias de distância são 7 inimigos: queremos analisá-los até o fundo, para destruí-los.

Não nego razão aos que dizem que cada um deve respirar um pouco, e fazer sua pequena fuga, ainda que seja apenas ler um romance diferente ou ver um filme que o outro amado não verá. Têm razão; mas não têm paixão. São espertos porque assim procuram adaptar o amor à vida de cada um, e fazê-lo sadio, confortável e melhor, mais prazenteiro e liberal. Para resumir: querem (muito avisadamente, é certo) suprimir o amor.

Isso é bom. Também suprimimos a amizade. É horrível levar as coisas a fundo: a vida é de sua própria natureza leviana e tonta. O amigo que procura manter suas amizades distantes e manda longas cartas sentimentais tem sempre um ar de náufrago fazendo um apelo. Naufragamos a todo instante no mar bobo do tempo e do espaço, entre as ondas de coisas e sentimentos de todo dia. Sentimos perfeitamente isso quando a saudade da amada nos corrói, pois então sentimos que nosso gesto mais simples encerra uma traição. A bela criança que vemos correr ao sol não nos dá um prazer puro; a criança devia correr ao sol, mas Joana devia estar aqui para vê-la, ao nosso lado. Bem; mais tarde contaremos a Joana que fazia sol e vimos uma criança tão engraçada e linda que corria entre os canteiros querendo pegar uma borboleta com a mão. Mas não estaremos incorporando a criança à vida de Joana; estaremos apenas lhe entregando morto o corpinho do traidor, para que Joana nos perdoe.

Assim somos na paixão do amor, absurdos e tristes. Por isso nos sentimos tão felizes e livres quando deixamos de amar. Que maravilha, que liberdade sadia em poder viver a vida por nossa conta! Só quem amou muito pode sentir essa doce felicidade gratuita que faz de cada sensação nova um prazer pessoal e virgem do qual não devemos dar contas a ninguém que more no fundo de nosso peito. Sentimo-nos fortes, sólidos e tranqüilos. Até que começamos a desconfiar de que estamos sozinhos e ao abandono trancados do lado de fora da vida.

Assim o amigo que volta de longe vem rico de muitas coisas e sua conversa é prodigiosa de riqueza; nós também despejamos nosso saco de emoções e novidades; mas para um sentir a mão do outro precisam se agarrar ambos a qualquer velha besteira: você se lembra daquela tarde em que tomamos cachaça num café que tinha naquela rua e estava lá uma louca que dizia, etc., etc. Então já não se trata mais de amizade, porém de necrológio.

Sentimos perfeitamente que estamos falando de dois outros sujeitos, que por sinal já faleceram – e éramos nós. No amor isso é mais pungente. De onde concluireis comigo que o melhor é não amar, porém aqui, para dar fim a tanta amarga tolice, aqui e ora vos direi a frase antiga: que é melhor não viver. No que não convém pensar muito, pois a vida é curta e, enquanto pensamos, ela se vai, e finda.

Maio, 1948.

"Desculpem tocar no assunto", pertence a uma coleção de livros de grandes autores brasileiros, assumida pela editora Tinta da China.

Rubem Braga (1913 — 1990) foi um dos melhores cronistas brasileiros.

Jantar de Natal

Chega o Natal e a festa da empresa é pretexto para o reencontro com aqueles com quem partilhámos horas boas e más, em território neutro, distendido, onde o vinho cumpre a antiga função de dissolver reservas e encurtar distâncias. Só depois chegam a comida e a dança. Para mim, que já estou aposentado, a ordem é esta. Gosto de rever os antigos companheiros de labuta, os amigos e até aqueles com quem tive desencontros. O tempo tudo alisa: os montes, as arestas, as mágoas. Quem não aprende a esquecer acaba prisioneiro do que foi e raramente alcança a serenidade. Nem todos, porém, se reconhecem neste meu estar mais recolhido. São agora raros aqueles para quem a festa ainda guarda ecos dos tempos da escassez e se atiram à comida para além do limite da prudência. Para outros, a festa também é palco para exibir a juventude — ou o que dela sobrevive — ornada de lantejoulas e músculos disciplinados em ginásios, em coreografias que oscilam entre o vigor e a sensualidade estudada. É sobretudo o feminino que aposta nessa vertente. Conversa, petisca, dança, deixando-me, observador discreto, fora daquele bando de estorninhos humanos, movendo-se em uníssono ao som das músicas da moda. Aquela ali mexe-se bem! A outra já acusa alguma rigidez! Aquela anda fora do compasso, atrasada uns milissegundos! O melhor é aquele que parece comandar o grupo: gestos largos, precisos, sem perder o ritmo ao virar-se. Já vi danças mais exigentes no YouTube, mas essas pertencem a outro campeonato. E a mente continua, imparável, a classificar, comparar, medir. Quando me dou conta, é quase meia-noite. Saio para a noite fria a pensar na fisiologia do movimento. Há no cérebro mecanismos silenciosos que explicam aquela harmonia. Os neurónios-espelho ligam percepção e acção: disparam quando fazemos um gesto e quando vemos esse mesmo gesto no corpo de outro. Permitem compreender o movimento alheio sem raciocínio consciente, como se o corpo pensasse antes das palavras. É por eles que aprendemos observando, que afinamos gestos complexos — na dança, no desporto, na cirurgia. É também por eles que sentimos com o outro e compreendemos o outro, que nos coordenamos em grupo, que nos movemos juntos sem nos tocarmos. Os bailarinos, mestres dessa gramática corporal, ativam intensamente este sistema. Não têm mais neurónios-espelho que os outros; têm-nos melhor ligados, mais eficientes, mais refinados. Um exemplo de neuroplasticidade dependente da prática. 

Os Autistas têm uma disfunção dos neurónios-espelho.

 

Os estorninhos também dançam no ar em coreografias de espanto, mas seguem outra lógica. O seu ballet nasce da rapidez do olhar, do ajuste automático à distância e à velocidade dos vizinhos. Não há intenção compreendida, nem simulação interna do gesto alheio: apenas uma ordem que emerge do caos. Nos peixes, reunidos em cardumes, entram em jogo os sensores de pressão e vibração da linha lateral. Perceção e ação estão acopladas, mas sem espelhos interiores. 

 

Volto para casa com esta ideia simples: entre a dança dos homens e a dos estorninhos e  cardumes, há uma diferença subtil, mas decisiva. Uns movem-se juntos porque se veem; os outros porque, de algum modo mais fundo, se reconhecem — sobretudo quando basta um copo a mais e uma música repetida para lhes criar a ilusão de que andamos todos no mesmo ritmo.

Frase do dia

 

Às vezes, ... a verdade ... é aquilo com que todos concordam!

A Reforma e o Tédio

Nas redes sociais, quando encontro alguém da minha geração, o que mais me chama a atenção não é a exuberância das viagens nem o culto de afazeres emocionantes, mas um murmúrio quase permanente de tédio. É curioso, porque muitos desses mesmos que hoje confessam não saber como preencher os dias foram, durante anos, os que mais desejaram a reforma — exaustos da “canga” (como diria o meu avô paterno), persuadidos de que a simples libertação do trabalho seria suficiente para garantir o bem estar pleno.

Quando era adolescente, chegava regularmente a casa dos meus pais, a edição portuguesa das Selecções do Reader’s Digest. Detinha-me sobretudo nas pequenas histórias que encerravam cada artigo: episódios breves, muitas vezes anedóticos, que nada exigiam da mente mas que, unidos, ajudaram a formar o meu olhar sobre o mundo. Uma dessas histórias ficou-me para sempre.
Narrava-se que um homem morrera e  a sua alma fora acolhida no céu por um pajem de libré que, depois de se apresentar como “um seu criado”, lhe garantiu satisfazer qualquer seu capricho. O recém-chegado, surpreendido com tamanha disponibilidade, deu azo aos seus desejos mais íntimos e pediu, lascivo, uma jovem mulher num quarto sumptuoso, para os seus devaneios sensoriais.
O criado estalou os dedos e, imediatamente, surgiu a loura perfeita, submissa às suas extravagâncias. Seguiram-se horas de cupidez, longas refeições, bebidas abundantes, despertares tardios. Nos dias seguintes repetiu o programa; mais tarde, extenuado da luxúria, exigiu viagens — Roma, Paris, Hong Kong, Nova Iorque ... — e tudo lhe foi concedido. Até que, vários meses depois, cansado de tantas "facilidades", chamou o criado e pediu-lhe "qualquer coisa onde pudesse sentir o gosto de superar uma dificuldade". O pajem, num gesto cortês, respondeu que isso era impossível: Podia conceder-lhe tudo, menos uma tarefa. O homem indignou-se — “Que Céu é este, onde não se pode fazer nada?” — ao que o criado devolveu, imperturbável: “O senhor não está no Céu! Está no Inferno!.”

Compreendi muito cedo que o não ter que fazer me corrói a alma e sempre me surpreendeu a serenidade com que alguns se declaram felizes vivendo dias sobrepostos, feitos de televisão, rotinas mecânicas, numa repetição litúrgica do nada. A reforma, imaginada como um território de liberdade, transformada num espaço onde o tempo se alarga além do suportável. A vida ativa com ritmos, responsabilidades e  encontros, subitamente transmutada em horários irrelevantes, convivências escassas e a sensação de utilidade a extinguir-se.
Quarenta anos de trabalho não deixam apenas experiência: deixam hábito, estrutura mental, uma forma de se estar no mundo. Quando essa estrutura cai e se instala essa vertigem silenciosa, o cérebro, privado de desafios, perde agilidade; a memória embacia-se; o humor achata-se; a motivação desfaz-se como um músculo não exercitado.

Nada disto é inevitável. Com imaginação, disciplina e uma certa coragem é possível encontrar atividades com propósito, aprendizagem contínua, exercício adaptado e relações sociais vivas. Não é fácil nesta sociedade que não desenvolveu uma cultura de "lifelong learning". Mas essas portas existem e, para quem as atravessa, a reforma deixa de ser esse deserto monótono que vejo plasmado em tantos lugares por onde passo.

A Ínclita Geração

A fotografia é 1927. São irmãos. Falta o mais velho. O mais novo ainda não nasceu. Deixaram boas memórias na família e em quem com eles conviveu. Nasceram em Constância e estudaram no Porto (no Colégio da Guia), longe da casa, onde o pai (viúvo neste mesmo ano), tinha o emprego (Macedo de Cavaleiros). Nesse período, assumiram a adversidade e formaram-se com distinção. Depois, dispersaram-se por Portugal, levando soluções de norte a sul (3 Professores, 1 Engenheiro e um Tesoureiro da Fazenda Pública). Tiveram residência (temporária ou definitiva) em Viana do Castelo, Resende, Porto, Vila Nova de Gaia, Lisboa, Beja, Faro, Funchal, Luanda. Os seus filhos, chamam-lhes - a “Ínclita Geração”, por terem sobressaído pela sua educação e sabedoria.