O Ocaso dos Deuses - 35

 Hipólito não tinha novidades e Harari riu-se, enquanto lhe dizia: - “São insondáveis os caminhos do Senhor!”, é o que dizem os padres católicos. Mas sempre assim foi! Nem nos Oráculos os deuses revelam o futuro. Quando dão umas dicas, fazem-no pela boca de uma Cassandra qualquer que esteja disponível! Hipólito concordou, embora tivesse alguma esperança que uma luz pudesse sair daquela reunião. 

O palco movimentava-se para a nova comunicação, quando, quatro filas à sua frente, um estranho borburinho lhe chamou a atenção. Uns cabelos louros, saltavam sobre as cadeiras, em direcção ao estrado, atropelando quem estava pelo caminho. Ao chegar à borda, apoiou a barriga, alçou uma perna e rolou até se levantar com as mãos no ar, gritando “America first!”.  Hipólito, virou-se para o lado como para confirmar: - É o Trump!? Eu não vi o nome dele na convocatória! Nem o dele nem o de Putin! Como é que está aqui? Harari respondeu: Deve ter sido o Elon Musk que o trouxe, à socapa! Ou então foram os Evangelistas, que essa gente está numa de “poder”, como nunca, e ele dá-lhes corda, porque necessita de um deus com aquelas características, pelo menos, por uns tempos. 

Entretanto, Trump empurrara o assistente que estava a configurar o laptop para a comunicação seguinte e tomara o púlpito, surpreendendo a mesa onde estavam sentados António Guterres, ladeado por Shiva, o deus da destruição dos Hindus e por Nossa Senhora, mãe de Jesus. 

Shiva, levantou-se disposto a acabar com aquele intruso, Nossa Senhora interveio, lançando um milagre protector e António Guterres, conciliatório, deu espaço a Trump na expectativa de que seria desta que ia conseguir a quadratura do círculo. 

Trump levantou o punho direito, sorriu para Elon Musk, que estava na fila da frente e dispôs a enfrentar o silêncio sepulcral que dominava a surpresa, quando se ouviu um imenso trovão e Zeus, que até aí se mantivera incógnito, cresceu num azul metálico cintilante, espetou o raio na parede oposta e dirigiu-se a Trump, petrificado com as chamas que ameaçavam incendiar-lhe as roupas. 

 - Ouve aí, Oh Caramelo! Quem é que te julgas? Um “Fidel Castro” de direita, com uma crença “religiosa” nessa verdade que é o liberalismo, disposto a tudo para levar a cabo os teus intentos, sem noção de que uma democracia onde a maioria exerce o poder sem restrição é tão tirânica como uma ditadura, principalmente quando se possui a arte de despertar o instinto da “caça às bruxas” que existe na multidão? Olha que há mais vida para além do orçamento, como dizia o Jorge Sampaio. A luta pela “eficácia” a qualquer preço e o “America Great Again” não fazem sentido. E voltar a um passado de potência hegemónica é um “You can make it, if you try!” para fãs! Não é política para um mundo onde é necessário considerar o efeito real das normas que se promovem e não o efeito que teriam se fossem completamente eficazes. Nem sempre a “honra” tem um preço. Os EUA têm de assumir-se de outro modo. O “liberalismo” sem controle não deve ser o seu objectivo. Existe “negócio” quando ambas as partes ganham, caso contrário é exploração! 

Trump, que se mantinha colado à parede, de olhos muito abertos, apesar das chamas se terem extinto, acenava a Nossa Senhora a pedir que o deixasse usar da palavra. Zeus topou-o e dirigiu-se então à mesa. - Como patrono dos grandes filósofos do Ocidente, não podia deixar em claro esta intromissão de quem se arroga presidente da nação mais democrática da Terra. Aproveito também para chamar a atenção ao sr. Guterres, secretário Geral da ONU, que o devia ter posto, de imediato na rua. Mas, agora, se é intenção da mesa dar-lhe a palavra, que assim seja!, e recolheu o raio para permitir que Trump se recompusesse. 

Trump assumiu o palco. Passou a mão pelo cabelo, levantou com menos convicção o punho, e iniciou a sua preleção: - Antes de mais, queria agradecer à Virgem Maria, a sua intervenção. É a segunda vez que sou salvo de um atentado e creio que isso é mais um sinal de que “God is on my side! Quero também agradecer ao Elon Musk, ao Mark Zukerberg e ao Jeff Bezos as tecnologias que, para além de permitem a entrada diária de enormes quantidades de dinheiro nos USA, deram uma grande ajuda à minha eleição como 47º presidente dos USA. A política é isto mesmo! E quem não tem unhas, não toca guitarra! “America first” é o meu lema. Mas não é para todos. É para aqueles que fazem falta à “Economia”, que essa é a verdadeira razão de tudo o resto. Se queremos uma sociedade florescente, há que comprar e vender diariamente, “tudo e mais alguma coisa” de manhã, à tarde e à noite, porque tudo se pode vender, até lugares em Marte  se o nosso querido Elon se dispuser a cumprir o seu programa espacial. Deus lhe dê longa vida! No que respeita ao resto do Mundo, quero lembrar-lhe que somos ricos e poderosos e que devem ter em conta os nossos interesses, porque, se não o fizerem, cá estaremos para lhes explicarmos as consequências. Dito isto abanou os dois punhos no ar e, com um sorriso geral para a plateia, virou costas e saiu por uma porta ao fundo do palco, onde Ronald Reagan o esperava batendo palmas. 

Harari virou-se para o dr. Hipólito: - Vou ter que sair! A vida em Israel está demasiado instável e a minha família necessita de mim próximo! Hipólito desejou-lhe boa sorte! Depois olhou para o relógio, e como passava do meio dia saiu para o terreiro à procura de um catering, quando topou um vulto vestido com uma pele de urso a dirigir-se à sala de audiências. Arrastava uma corda onde estavam penduradas dezenas de almas, que chocalhavam ao ritmo dos seus passos. Ao chegar ao edifício, parou para localizar a porta central e em largas passadas, aproximou-se. Hipólito conseguiu identificar algumas das almas mais próximas da cintura. Viu Prigojin, Navalny, Kristina Baikova, Grigory Klinishov e Igor Shkurko, outras estavam escondidas nas grossas dobras da capa e as que eram arrastadas pelo chão estavam tão deterioradas que era impossível reconhecê-las. Era Vladimir Putin  À sua passagem, os seguranças perfilaram-se, facilitando-lhe a entrada, no momento em que um deus da Polinésia titubeava o pedido de um lugar no Panteon celeste.

Os livros e a Helena

Os textos que se seguem foram escritos pela minha filha Helena, em finais de 2018, em resposta a um desafio de indicar 10 livros que nos tivessem marcado.

Tropecei neles, hoje, ao limpar o Mail. Não resisto a publicá-los, sabendo que eles já anda pela Net pela mão dela.

Antes de mais, e principalmente porque gosto de começar com declarações de firmes convicções, quero dizer que não só odeio correntes como até, à mais leve sugestão, amiga de 'Helena, sabes o que é que tu podias fazer?' o meu cérebro dispara, ainda antes de saber o que é 'olha, é exactamente o que eu não vou farei!' e assumo que sou teimosa como um burro. Ou o Toino. Assim, quando a Filipa, que sabe quem é o Toino, me sugeriu que eu entrasse no jogo dos livros, nomeando-me com o delicioso 'o caso das criancinhas desaparecidas' do não menos delicioso Luiz Pacheco, eu pensei 'vais ter sorte, vais...'
O problema é que eu odeio correntes e sou teimosa vários (diversos mesmo) degraus abaixo do meu amor aos livros e sendo que o amor e o ódio são a mesma coisa mas em sentido contrário, os livros ganharam.
No entanto, diz a corrente que não se deve explicar o porquê da escolha e apenas debitar 10 livros em 10 dias, mas a minha teimosia, na escala, é bem maior do que as regras do jogo e se quiserem 'exclassifiquem-me'!, que para mim, falar de livros é das coisas que eu mais gosto e este mural é meu e aqui sou eu que mando.
Tendo isto esclarecido - a teimosia, o ódio às correntes, o mau hábito de falar quando me pedem silêncio e o aviso de que este post tendencialmente pende para o longo - quero dizer que vou começar pelo início e que quem não tiver pachorra para ler, pode apenas olhar para a bela foto que tenciono tirar mais tarde deste belíssimo livro e seguir com a sua vida. Prometo não dizer nada de terrivelmente importante ou revolucionário ou sequer interessante (quem é que tem conversas interessantes numa 3ª feira à noite, anyway?!?)

No início eu não gostava de ler. Em primeiro lugar porque não sabia as letras (só na segunda classe me descobriram pitosga) e em segundo lugar porque a minha irmã mais velha queria, por essa altura, ser princesa (depois passou, felizmente) e, como tal, os seus livros que eu, como segunda filha, herdei, eram de princesas e eu era... digamos bichos e fato de treino, princesas e principes não me entusiasmavam.
A minha mãe cresceu numa aldeia, num tempo em que livros eram coisas de gente que não tinha nada que fazer e a minha avó não lhe dava descanso - quando não havia o que fazer a minha avó inventava - dar de comer aos coelhos, fazer um recado, tratar dos irmãos, arrumar a cozinha, ir à horta, um rol que não acabava nunca, como o pó - e os livros, pedidos na carrinha da biblioteca itinerante da Gulbenkian que passava na aldeia, que se chama Bairro, de seis em seis semanas à 5ª feira, eram a sua paz. Lia-os no quarto de banho, voraz, demorando-se porque a minha avó lhe perdoava a suposta prisão de ventre, deliciando-se com outros mundos que não as couves, a rega  e o pó. Por isso, a minha mãe adorava livros e não percebia como era possível eu não gostar deles. Todas as sextas-feiras íamos à Bertrand à frente da Matriz e a minha mãe dizia 'Lena, escolhe um! O que quiseres! Tantos livros, já viste? Há-de haver de que tu gostes.'
Este foi o primeiro. Fui eu que o escolhi. Tinha 7 anos e ainda hoje trago no coração a imagem da rosa amarela à janela - Eugénio de Andrade com ilustrações de Júlio Resende. Quem começa bem, raro se entorta e, no que toca a livros (só nisso!) muito me orgulho do percurso.
Eu hoje gosto muito de livros. Agora não posso comprar muitos porque a minha enfermeira querida me fez prometer que só comprava mais livros quando acabasse de ler 4 (específicos) dos 17 que tinha na mesinha de cabeceira, sob a pena de ter de lhe comprar 2 por cada que comprasse para mim - já levou com os 2 primeiros porque, no outro dia, não resisti ao 'o direito à preguiça,' mas estou em sérias negociações com ela. É que um dos 4 da lista é uma seca e eu entretanto já li outros 4 (fora da lista) e tenho esperança que a menção desta penosa situação faça o seu coração amolecer... (sim, Anabela?)
Enquanto cresci (sim, eu sei, pouco!) a minha mãe, que não nos dava tudo o que queríamos (o vício da música, por exemplo, saía-me da semanada), dizia que os livros eram os que eu quisesse. Ainda hoje, que lê menos - já não tem de se esconder no quarto de banho - regozija-se quando lhe conto as aventuras que ando a ler e quando me queixo do preço dos livros, ela ri-se e diz 'vá, eu pago esse, depois contas-me'.

Amanhã, ou noutro dia qualquer, quando me apetecer (é a coisa de isto ser o meu mural) falo-vos de outro livro. Se calhar não vou ter uma fotografia tão bonita. Gosto tanto de alguns livros que os faço circular em mãos nem sempre 'desinvejosas' e até este, depois de o passar à minha irmã mais nova e anos depois aos meus sobrinhos, encontrei-o de novo, talvez 30 anos depois, no consultório dentário da minha irmã mais velha (senhores, não só é um excelente sítio para tratar os dentes como tem excelente literatura na sala de espera) e só muito recentemente voltou à minha estante. Tenho, sinceramente, alguma esperança de que alguns destes 10 livros, às custas destes textos publicados, sem apontar dedos, voltem para mim. Se tal não for possível, não tem mal, foram bem emprestados.

Ai que me esqueci das nomeações... vai Ana! Conta-me (e já agora empresta-me) os 10 livros da tua vida, como fazemos tão frequentente, agora que deixaste a coisa de ser princesa! ♡

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MACONDO, 'a aldeia de vinte casas de barro e taquara, construída à margem de um rio de águas diáfanas que se precipitavam por um leito de pedras polidas, brancas e enormes como ovos pré-históricos' onde aconteceram 100 anos de inacreditáveis acontecimentos, é o cenário do meu #2 livro da lista que dificilmente se ficará pelos 10.
O meu pai nunca soube que idade nós tínhamos e sacava livros da estante dos escritório com sede de nos ensinar tudo o que havia para ensinar, talvez achando que lhes sairíamos da mão demasiado cedo para nos sabermos proteger deste mundo estranho. Dava-nos os livros todos em catadupa. O meu pai ainda não sabe que idade eu tenho. E se em tempos me achou antecipadamente preparada para Gabrieis Garcia Marquez, Kunderas, Günter Grasses e outros, este ano ligou-me um dia à noite para pedir para eu não ler o 'quem governa o mundo?' do Noam Chomsky que me havia emprestado à tarde, com o argumento de que eu era demasiado nova para me desiludir com a estupidez do mundo. (♡)
Já para Macondo mandou-me quando eu tinha uns 13 anos porque nunca é demasiado cedo para se mergulhar no realismo mágico do Gabriel Garcia Marquez. Li os “Cem Anos de Solidão”, o “Amor em Tempos de Cólera”, a “Crónica de uma Morte Anunciada”, o “Outono do Patriarca”, “O general no seu labirinto”, “Do amor e outros demónios”, a “Aventura do Miguel Linttin” e os magníficos “Doze contos peregrinos”, tudo de rajada,  uns a seguir aos outros, continuamente a aprender que o mundo é muito mais do que os olhos vêem. Talvez esteja errada e a memória me atraiçoe, mas penso que durante mais de um ano não li mais nenhum autor. Vivi meses a fio dentro do realismo mágico por dentro e à noite fechava os olhos e encontrava aventuras com gelo, mortalhas, mulheres loucas descabeladas, quartos assombrados, calor tropical e Arcádios e Josés Buendias de 5 gerações,  prostitutas e galeões e fugas pela janela e pelotões de fuzilamento e Úrsulas e amores impossíveis.
Se eu fosse correcta a jogar este jogo dir-vos-ia que o livro a celebrar hoje seria os “Doze Contos Peregrinos”, ou mais especificamente o conto 'Só vim fazer um telefonema', que me marcou para sempre. Eu ainda não era louca, tinha 13 ou 14 anos e ainda não devia ter medo de um dia acabar compulsivamente internada por engano num hospício, mas os Cem anos de Solidão haviam-me falado do destino e eu vivia dentro daqueles livros.
O meu pai diz que ninguém foge ao seu destino e quem tem de morrer de um tiro não morre de uma facada e eu só descanso porque sei que a minha tia Lena me há-de salvar, assinando que é engano, que eu não sou louca e que foi só um furo no pneu do carro numa noite de chuva.
A delícia trágica deste livro, as bruxas e as loucas e os feitiços apaixonantes, as mil aventuras que cabem naqueles 100 anos de um mundo estranho fizeram a delícia dos meus 13 anos e dos meus 36, quando me deleitei a relê-lo.
Hoje fui a casa dos meus pais e, como é hábito, antes de sair, dei um salto ao escritório. A minha irmã entrou passados uns minutos. Disse-lhe 'não sei dos cem anos de solidão' e ela com um sorriso ' também dos teus? também vinha à procura dele para o "jogo", enquanto fotografava mais dois livros. Depois de desistir de o procurar, peguei em 3 livros para pedir ao meu pai e ela disse 'Lena, estes livros não são do pai. Isto é uma biblioteca partilhada! Não podes levar livros assim!.' Ela tem razão. Os livros que ali estão são de nós todos. Pedi-os emprestados e um foi-me recusado 'Ai Lena, não leves esse que acho que ainda não o acabei!' e eu 'oh pai!, tens de ler! É um dos meus favoritos.'
Os cem anos de solidão fui eu que perdi. Prometo, Ana e pai, repô-lo em breve, que a nossa biblioteca não pode passar sem ele.

Hoje a nomeada é a Joana, que tinha uma cábula para saber quem era quem nos Cem anos de solidão para não se perder na deliciosa malha do mundo mágico do Gabriel Garcia Marquez.

Ps - mas é só porque a tia Lena não tem facebook e eu não posso mandar a bola para ela. Mas posso pedir aqui para ela nos dizer quais são os 10 livros da vida dela, porque aposto que todos gostávamos de saber.

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Os livros são das coisas mais bonitas do mundo e eu não sei se vou conseguir explicar porquê - às vezes é muito difícil simplificar evidências. Ou qualquer outra coisa. Explicar coisas é muito difícil e os livros são objectos magníficos porque existem pessoas (os escritores) que se dispõem a oferecer um mundo que existe só dentro deles a um público que desconhecem e tirar coisas da nossa cabeça e fazê-las compreensíveis é uma arte.

Eu, com frequência, aborreço-me deste meu mundo. Viver todos os dias cansa, dizia o Pedro Paixão, mas eu estou convencida que é porque todos os dias vestimos a mesma pele, a mesma farda, a rotina das mesmas ruas e de todas as outras coisas que em tempos já foram novidade e que agora são só banais, como os cantos dos dias que já conhecemos de cor.

Ler é ensinar aos olhos outros mundos, vestir outras peles, morar em casas diferentes, acordar no Japão, viajar à idade média, ser rainha ou pajem e velho e homem e mulher ou criança, ser perverso ou anjo, metódico ou suicida e voltar para casa a qualquer momento, com a alma cheia de experiências novas.
O 'Em Nome da Terra' foi, que me lembre, o primeiro livro que me roubou a mim própria. É um livro de uma sobriedade brutal acerca do fim da vida, da decadência do corpo, das rugas e peles, dos falhanços, do viver à espera do fim já só agarrado às memórias que também já falham e às saudades do corpo jovem e do corpo jovem e das peles firmes da mulher que já morreu.
É uma história de amor e começa assim 'Querida. Veio-me hoje uma vontade enorme de te amar. E então pensei: vou-te escrever.', que é uma das frases que se me colou ao peito para sempre.
Aos 15 anos tive rugas, reumatismo, uma perna amputada, vivi num lar e senti toda a tristeza do fim de mim - dor de costas, de fígado, de alma, com uma lucidez incrível. É uma experiência estranha aprender-se a ser velho por debaixo de uma pele ainda tão esticada e num corpo com articulações lubrificadas.

Este livro matou o meu medo da morte e ensinou-me a amar a lentidão dos gestos dos velhos e disse-me que tinha a minha vida toda pela frente e que a devia encher de amor e histórias para ter com que me entreter quando chegar o dia em que espero o fim, deitada numa cama só com as minhas memórias.

Anjo da Guarda

 Anjo da Guarda,
Minha companhia.
Guarda a minha alma
De noite e de dia!

A artista é "Da Loba"

Inteligência, segundo Jean Piaget é a arte de saber o que fazer, quando não sabemos o que fazer. Isto é: a capacidade de encontrar uma solução para uma situação complexa por que não passámos antes.

E a inteligência “treina-se” no dia a dia, aceitando desafios, mais ou menos complexos. As “manualidades” são um deles. Desenhar à vista ou fazer um boneco de pano, que não seja uma cópia de algum já conhecido, exige um esforço que o cérebro agradece, principalmente quando pretendemos um resultado “original”.  É que não é difícil ser “um Elvis”. Difícil é ser o Elvis.  

A propósito de Ariana

Ariana vem do grego Ariádne, a partir dos elementos ádne, que significa “santa”, “casta”, “pura”, e ari, que é um superlativo, equivalente ao “íssima” no português. Dessa forma, o nome Ariana ganha os significados de "santíssima”, "a mais sagrada", "castíssima", "a mais pura" e "puríssima". É essa a opinião da maioria dos estudiosos da origem dos nomes das pessoas.

Na mitologia grega, Ariadne era filha do rei Minos, e isso é o que me importa. E importa porque me sensibilizei com a rapariga por ela ter arriscado o seu bem-estar para responder a uma imperiosidade da alma e, talvez também, para corrigir uma patetice que obrigava a cidade de Atenas a enviar para Creta, a cada nove anos, sete donzelas e sete mancebos para serem devorados pelo Minotauro, como "reparação” ao assassínio de Andrógeo, filho único do rei Minos, aquando de uma vista a Atenas.

Conta-se que Minos desejando ser rei de Creta rogou a Poseidon, o deus dos mares, das tempestades, dos terramotos e dos cavalos, que enviasse um sinal divino que mostrasse a todos que ele era o escolhido pelos deuses. Poseidon atendeu-o com uma condição: faria surgir um belo animal e Minos deveria sacrificá-lo imediatamente ao deus. Minos concordou, e viu sair das águas um magnífico touro branco de chifres dourados, porém, diante de um animal tão esplêndido, não cumpriu a promessa. Guardou o touro para si e sacrificou outro animal. Poseidon ficou furioso por ter sido enganado e, para o castigar, fez com que a sua mulher Pasífae, se apaixonasse loucamente por esse touro.

Dessa relação nasceu um monstro, meio touro, meio homem, com um apetite voraz só aplacado com carne humana. Horrorizado e cheio de vergonha, Minos encomendou a Dédalo, grande arquitecto e inventor ateniense, a construção de um imenso lugar de reclusão de onde não fosse possível escapar. Dédalo concebeu o Labirinto, onde corredores ziguezagueantes se entrecruzavam impedindo encontrar a saída a quem nele entrasse. O Minotauro foi deixado no Labirinto.

Quando o terceiro sacrifício se aproximou, Teseu (grande herói de Atenas) apresentou-se como voluntário, decidido a pôr fim a esta maldição. Quando os jovens condenados desfilavam perante os habitantes da cidade de Creta, a caminho do Labirinto, Ariadne, ao ver Teseu, apaixonou-se imediatamente por ele. Chamou-o à sua presença e prometeu salvá-los se ele casasse com ela e a levasse para Atenas. Teseu concordou e Ariadne entregou-lhe um novelo de fio que devia ser atado num das extremidades à porta do Labirinto e depois desenrolado à medida que se fosse afastando.

Teseu entrou ousadamente no Labirinto em busca do Minotauro. Quando chegou junto dele, por sorte, o animal dormia. Teseu caiu sobre ele e, com os punhos, sovou-o até à morte. Depois, seguiu o fio até à porta de saída, levando os jovens que o seguiram. Chegados ao barco, fizeram-se imediatamente ao mar, levando Ariadne que já os esperava.

Na viagem de regresso, aportaram à ilha de Naxos, e o que aconteceu depois tem várias versões. Numa, Teseu abandonou Ariadne quando ela estava a dormir "por não ter alegria nela" e Dionísio, deus do vinho, das festas, da natureza, da fecundidade, da alegria e do teatro, numa das suas muitas deambulações, encontrou-a desolada numa das praias, socorreu-a e enamorou-se dela. Depois casaram e Ariadne nunca mais foi vista. Mas ao que consta, foram felizes e tiveram filhos.

   

Noutra versão, Ariadne estava extremamente enjoada e Teseu desembarcou-a para que melhorasse, voltando ao mar para outros afazeres, quando um vento forte o arrastou para o mar alto. Quando conseguiu regressar, muito tempo depois, Ariadne estava morta.

Mas o que não disse foi ter sido Dédalo a aconselhar Ariadne sobre o modo de sair daquele recinto e, quando o rei Minos descobriu o seu envolvimento na fuga, prendeu-o no Labirinto juntamente com o seu filho Ícaro, vigiando qualquer possibilidade de fuga por terra ou por mar. Então Dédalo construiu dois pares de asas, tendo o cuidado de avisar Ícaro, para não se aproximar do sol. Mas o jovem Ícaro, quando se apanhou a voar não resistiu a subir cada vez mais alto, a goma das asas derreteu e acabou por cair no mar, para logo as águas se fecharem sobre ele. Dédalo, desgostoso, voou até à Sicília, onde foi recebido pelo rei com toda a cordialidade.

Minos por seu turno, ficou furioso e decidido a encontrar Dédalo. Como o sabia um grande inventor, mandou proclamar, por todo o lado, uma grande recompensa a quem conseguisse fazer passar um fio por um buzio. Dédalo informou o rei da Sicília que era capaz dessa proeza – fez um pequeno orifício na extremidade fechada do buzio, agarrou o fio a uma formiga, meteu-a pelo buraco e tapou-o. Quando a formiga apareceu na outra extremidade, o fio tinha passado por todas as voltas e reviravoltas.

Só Dédalo era capaz de fazer um prodígio destes!, exclamou Minos, e resolveu ir, ele mesmo, à Sicília para o prender. O rei da ilha, porém, recusou-se a entregá-lo, e Minos pereceu durante o combate. 

Ciência

Na Antiga Grécia, Ciência significava apenas conhecimento. Um grego culto não procurava outra coisa que não fosse o prazer de saber e sentia-se particularmente orgulhoso de dominar uma vasta quantidade de conhecimentos completamente "inúteis". Nesse sentido a ciência favorita era a astronomia, já que era tão abstrata como a álgebra. 

Podemos dizer que o ideal grego passava por não ter uma utilidade para as coisas úteis. O escravo era aquele que aprendia coisas úteis; o homem livre era aquele que se podia dedicar à aprendizagem de coisas inúteis.

Este é ainda o ideal de muitos homens nobres no contexto da ciência, no sentido em que procuram alcançar a verdade, do mesmo modo que os grandes da civilização grega a desejavam; a sua atitude serve como um protesto contínuo contra a vulgaridade do utilitarismo.

G.H. Chesterton (1874 –1936)

O Ocaso dos Deuses - 34

Kissinger desceu do púlpito e, ao pisar o último degrau do palco, esfumou-se em tons de azul e branco em direcção ao hexagrama desenhado nas costas da cadeira onde se tinha sentado. Ouviu-se novo toque de trombetas e Phoebe, que tinha retomado o palco, anunciou o novo orador: Xi Jinping. Depois, deu um salto, três mortais de costas e um encarpado e veio sentar-se ao lado do dr. Hipólito.

-Eh lá! Exclamou o médico, enquanto se afastava. – Era escusado vir nesse rompante para cima de um mortal!

A deusa pediu desculpa e, depois de bem sentada, justificou-se: - Eu gosto de sentir o pulso ao povo, e estas minhas entradas servem para lhe estimularem a adrenalina. Você, dali de cima, pareceu-me um bom exemplar e esse camarada aí ao lado também! Mas vamos ouvir o que Jinping nos vem dizer, que o Kissinger aqueceu um bocado o ambiente.

Xi Jinping, que estava na mesa entre o Mao Tsé Tung e o Elon Musk, levantou-se e, em passadas largas, dirigiu-se ao centro do palco. Estava vestido com roupa tradicional chinesa hanfu, em tons de branco e preto, bordada a ouro, como a mostrar que a cultura chinesa tem alternativas ao cerimonial ocidental. Ajeitou o microfone junto a bochecha e, sem mover qualquer músculo da face, iniciou o seu discurso.

Hipólito pegou no lápis e no papel para anotar os tópicos, e cedo se apercebeu que ele se iria confinar ao seu “Pensamento” sobre o socialismo com características chinesas para uma nova era. Eram quatorze parágrafos que ele já conhecia, ditos em tom monocórdico e com a “poker face” que o caracteriza.

Phoebe olhou para o papel vazio e perguntou: - Então? Não tira apontamentos?

Hipólito respondeu: - Ele não está a dizer nada de novo! Eu esperava algumas dicas sobre abertura a outros partidos mas, pelo andar da carruagem, ele não vai por esses caminhos!

A deusa sorriu, condescendente.

- Está a desvalorizar as dificuldades que ele teve de ultrapassar para criar as infraestruturas que hoje a China dispõe? Olhe que não há na História da Humanidade ninguém que, em vinte anos, tenha feito o que ele fez, ainda por cima tendo herdado um partido onde a corrupção era generalizada. Não foi fácil livrar-se do desperdício e aumentar a influência da China no mundo.

- Eu não apoio o culto da personalidade que faz perpetuar no poder. O homem já é mais popular que o Mao Tsé Tung. Se morrer o país tem um abalo difícil de recuperar. Respondeu o médico. 

- Não se preocupe com isso dr.! Ele está para lavar e durar. Tão cedo não lhe vai dar um treco. É “pragmático”, tem uma enorme estabilidade emocional e controla o PC Chinês. Tem tudo para se aguentar.

Xi Jinping, continuava a explanar o seu “Pensamento” que basicamente consistia em “Garantir a liderança do Partido Comunista da China em todas as formas de trabalho na China”.

Hipólito virou-se para a deusa e perguntou: - Será que, com os seus poderes sobre-humanos, não é capaz de perscrutar se o que ele pensa é independente do que diz?

Phoebe riu-se. - Os pensamentos do momento, não lhos consigo dizer, mas digo-lhe os que habitualmente o orientam.

Hipólito, cutucou o Harari: - Está visto. O Jinping não vai dizer nada que não tenha já dito. Mas a minha parceira aqui do lado é capaz de nos dar outras notícias. Quer ir lá fora connosco?

O professor recusou, alegando que os deuses enganam frequentemente os humanos e preferia continuar a ouvir o chinês, porque há coisas ditas nas entrelinhas que fazem toda a diferença e o diabo está nos pormenores.

Saíram os dois, à formiga, para o átrio, onde um sofá em pele de girafa os esperava. A deusa sentou-se e segredou-lhe: - Aqui ninguém nos ouve e até a pele deste sofá é de um bicho mudo!, brincou. – Mas, respondendo à sua curiosidade, posso-lhe dizer que o Xi anda num sino, com a Videovigilância e a Inteligência Artificial, que lhe garantem uma ordem nunca antes conseguida. Ri-se das democracias ocidentais e dos bloqueios que elas causam às tomadas de decisão. Chama-lhes “sacos de gatos” e aposta na sua decadência. Para já pretende dominar o negócio dos automóveis no mundo. Depois vai tentar o mesmo nos aviões e por fim aumentar a importância da China nos serviços. O Xi pensa no sucesso do formigueiro e não se coíbe de sacrificar formigas. São mil e seiscentos milhões delas. Os conflitos actuais no Médio Oriente e na Ucrânia, só lhe dão vantagens e espaço para se meter cada vez mais em Africa. Espere mais uns anos e vai ver a volta que ele ali vai dar. O "socialismo ao estilo chinês” tem horror à desordem e é pouco preocupado com as liberdades e garantias que tolhem o Ocidente. Ele diz, para si próprio, que África está à espera de quem a arrume!

Hipólito, aproveitou para se certificar de uma notícia que lera num jornal. – É verdade que nas cidades chinesas há 440 câmaras de vigilância por cada 1000 habitantes?

- Sim! E, com a ajuda da AI já monitorizam os movimentos dos cidadãos que quiserem, desde criminosos a potenciais opositores políticos. Mas não são só eles. Em Londres também há Videovigilância, só que em vez das 440 câmaras têm 13 por mil e regras bem mais apertadas. Mas o mundo está em rápida transformação e o amanhã é sempre uma incógnita. Vai ver que o "crédito social" vai aparecer noutras regiões para além da China. 

 Dentro da sala ouvia-se o barulho das palmas. Hipólito levantou-se e apressou-se para chegar ao seu lugar e perguntou ao Harari: - Ele disse alguma coisa de novo?

- Não! Disse o que já sabemos. É dos que nunca abre o jogo! Não disse nem uma graça e só por uma vez esboçou um sorriso. E você? Tem novidades?

Marca

Uma “marca” é um rótulo aplicado a um produto, que conta uma história sobre ele, que até pode ter pouco a ver com as suas especificidades, mas, ainda assim, o público habitua-se a associar um ao outro. 

José Estaline, polo agregador de um dos maiores cultos da personalidade a que a História assistiu, sabendo que Vassili, o seu filho problemático, se aproveitava do apelido para atemorizar e intimidar, repreendeu-o. - Mas eu também sou um Estaline!, respondeu Vassili. 

- Não! Não és!, respondeu o ditador. – Eu próprio não sou Estaline. Estaline é o poder soviético, é o seu rosto nos jornais e nos retratos; não és tu nem sou eu! 

José Estaline sabia que os indivíduos, à imagem dos produtos, também se podem constituir como “marca”. Um bilionário corrupto pode ser rotulado como defensor dos pobres; o maior imbecil pode ser vendido como génio; um guru que abusa sexualmente de seguidores pode ser apresentado ao mundo como um santo casto. O público crê estar conectado ao indivíduo, mas está ligado à história que lhe contaram sobre o ele e, o mais das vezes, a distância que vai de uma coisa à outra é gigantesca. 

In “Nexus” de Yuval Noah Harari 

“No man is a hero to his valet”, dita um velho provérbio inglês.

Como “não há grandes homens para o seu criado de quarto”, há que criar uma “marca” para aqueles que se quer promover.

IMT

 

Esta coisa da idade é um sarilho. A gente pensa que mantém as prerrogativas dos mais novos e esquece-se que, depois dos 70 anos, se tem de revalidar a Carta de Condução de 2 em 2 anos. Nada de complicado desde que a gente se lembre, e eu … não me lembrei. Mea culpa!. Grato a todos os santos do Céu por não me ter acontecido acidente rodoviário neste período (a Companhia de Seguros não iria assumir a sua parte e todas as despesas ficariam a meu cargo), assumi o erro e disponibilizei-me para as penalizações.

No dia seguinte telefonei ao meu médico, tratei do Certificado Médico e, de seguida, fui ao IMT para as devidas diligências. À porta acumulava-se uma dezena de pessoas a bloquear a entrada, a obrigar a vários “com licença ”para consegui acesso a uma sala cheia de gente, sentada e em pé, simultaneamente atenta aos telemóveis e ao grande écran pendurado na parede com os números de chamada. No balcão de atendimento, junto à parede oposta, funcionavam 3 das 5 boxes. No canto esquerdo, junto a uma pequena secretária, um segurança de ar pouco amistoso, espreitava por cima das cabeças. Ao lado a máquina de senhas de atendimento, tinha um papel colado: “Não há mais senhas!”.

Dirijo-me a ele, na esperança de uma solução que me permita dar início ao processo com segurança. Responde secamente: “Não há mais senhas. Se quiser esperar, pelas 15:30h, pode ser que abram de novo!”.

São 13:00h. Olho em volta. Na sala há uma dezena de cadeiras encostadas a uma parede todas ocupadas. De pé uns quantos idosos e gente jovem com ar de indiano e brasileiro. Junto a mim, um grupo de meninas/senhoras, cheias de adereços, interpela alguém num espanhol cantado, ininteligível. Todos aguardam com papéis debaixo dos braços.

Volto-me de novo para o segurança: - “Não há senhas? Mas eu só quero pedir uma informação. Será que não há ninguém que ma possa dar, sem eu ficar este tempo todo à espera?”. Aponta-me para a porta de entrada, enquanto me responde.  “Pode fazer marcação “on line” ou telefonar para o Call Center. Os números estão ali num papel!”.

Colado à porta está uma folha A4 com no nº do Call Center e o site https://www.imtonline.pt/ para eu fazer a marcação. Ligo para o 210488488 e espero vinte minutos a ouvir uma música “de moer o juízo a um santo” e ninguém atente. Tento a marcação “on line” no telemóvel e depois de múltiplas voltas a abrir páginas sobre páginas, consigo visualizar que só daqui a mês e meio é que serei atendido.

Entretanto o tempo passa e, depois de conseguir lugar sentado, decido aguardar. Não pára de chegar gente. Uns dirigem-se ao segurança, outros esperam de pé. Um familiar que acompanha um velho que mal anda, reclama prioridade por deficiência. O placard na parede vai lentamente alterando: C13, A16, C14 … e o tempo arrasta-se nos guichés porque nem todos percebem que se lhes diz e voltam atrás para se certificar de tudo uma e outra vez. Os funcionários ausentam-se por curtos períodos para uma sala onde deve estar o chefe, ou juntam-se para solucionar em conjunto uma qualquer dificuldade mais particular. Tudo devagar, devagarinho.

Finalmente, às 15:30h, “abrem de novo as senhas” e, de imediato, há um corre-corre de gente a chegar-se ao segurança. -Eu cheguei primeiro!... Depois, foi aquele senhor! ...Perdão! Eu já cá estava quando aquele senhor chegou!, ...-Não! Não! Eu estava lá atrás e vi o senhor entrar! …  e o segurança de braços no ar, vai distribuindo as senhas tentando responder às solicitações e ao que a memória lhe permite. Por fim, lá consigo a tão almejada senha, com a sensação de que aquela barafunda beneficiou quem estava mais perto do homem.

Às 16:45h chega o meu número ao écran. Preencho dois papéis, pago os emolumentos - 15€ pela Revalidação do Título de Condução, 15€ por uma Licença de Aprendizagem e 30€ para o Exame (prático) de Condução, fica-me com a carta velha e dá-me uma Licença de Condução válida por 6 meses. Dez minutos depois estou a respirar o ar da rua, a caminho de uma Escola de Condução, para alugar um automóvel “certificado” para o “exame prático”, pois não poderei usar o meu.

Procuro na Google uma Escola próxima do IMT. Está fechada, mas tem um papel colado na porta com um "Volto já " e um nº de telefone. Ligo. Atende-me uma senhora que pede para eu esperar, pois não tarda mais que 15 minutos. Calculo que esses 15 minutos se irão transformar em, pelo menos, meia hora e digo-lhe ao que vou. – Que sou saudável, que conduzo diariamente há mais de 50 anos, sem acidentes ou multas, que deixei caducar a carta há mais de dois anos e que por isso tenho de fazer um exame prático num automóvel de uma Escola, e pergunto o preço. – São 350 Euros!

- 350 euros???, pergunto a confirmar. - Sim! O preço incluiu duas aulas de condução antes do exame! Confesso que não esperava tal resposta, que me soou a oportunidade de acrescentar o negócio, e retruquei que prescindia das aulas e que só pretendia que me alugassem o carro para o tal exame que pouco mais dura que meia hora. Nada feito. A senhora justifica-se dizendo que não vai por o carro nas mãos de quem não conhece, que sem as duas aulas nada feito. - Obrigado!! Boa tarde! Escusa de vir a correr! Fica sem efeito!

De seguida ligo para outras Escolas da cidade, para ouvir uma música igual ou muito parecida. Mais um telefonema para uma outra, numa vila nas imediações, e é mais do mesmo. Até parece que têm tudo combinado. Por via telefónica está visto. O mínimo são 350€. Decido ir pessoalmente e tentar falar com quem manda. Entro na Escola X e pergunto se posso falar com o chefe.  Vem um senhor amável que aceita negociar e, depois de lhe explicar quem sou e ao que vou, aceito a sua proposta: uma aula para me familiarizar com o carro e com as picuinhices do examinador + 200 € … sem IVA. Ao negro, como aqui se diz! Dá-me um documento para entregar no IMT com a matrícula do carro do exame, dou-lhe 100€ em numerário e o acordo de novos 100€ no dia da aula. Peço-lhe um documento comprovativo e ele rabisca num papel timbrado da Escola - 100€, assina e põe-lhe um carimbo. Tudo legal.

Agora é aguardar que o IMT me informe da data do exame, para que, no dia anterior, eu vá ter a tal aula. Entretanto posso conduzir por todo o lado, menos no estrangeiro.

Já mais aliviado, rebobino o calvário que o meu esquecimento ocasionou. Há uns 10 anos, quando me esqueci de levar o carro à inspeção e a polícia me mandou parar, paguei, na hora, uma multa de 200€ (agora seriam, no mínimo 250€), agora por ter deixado caducar a carta, pago ao IMT 60€ e ao dono de uma Escola de Condução 200€, para não pagar à Escola de Condução de 350 a 400€.

Qual é a utilidade da obrigatoriedade de um exame prático quando se tem um Atestado Médico que comprova a competência para a condução do mesmo tipo de veículos? Qual a utilidade de, no exame prático, se ter de usar um automóvel de uma Escola de Condução, nestas circunstâncias? Não seria melhor uma multa semelhante à que se tem por não levar o automóvel em devido tempo à Inspeção?? Ao menos aí o dinheiro reverteria para o Estado e não se atirava um cidadão para as mãos de quem aproveita a ocasião para um negócio de oportunidade.

…

Um mês depois, chega a carta para o dito exame. Recebo a tal lição de condução onde reaprendo a sinalizar mudanças de direção, circulação em rotundas e marchas atrás em curvas e, no dia do exame, lá vou andar a mando de um senhor, que não aparenta ser mais novo que eu, mas que deve ter a carta em dia: Vire à direita, entre na rotunda e saia na segunda saída, vire à esquerda, estacione ali à frente entre aquelas duas árvores, faça marcha atrás … pode parar aqui. Nem trinta minutos depois, eis-me fora do carro. Passei! Devo ter tido 20 valores, pois não me esqueci de sinalizar tudo e mais alguma coisa.

Já me foi dado um “Título de Condução” válido por 60 dias. Agora é ter atenção ao correio que a “definitiva” deve chegar no prazo de 15 dias.

Yuval Noah Harari & Ian Bremmer at The 92nd Street Y – March 2024

RESUMO 

*From the author of the multi-million bestselling Sapiens comes an incredible new story of the human race, for younger readers.

*We humans aren't strong like lions, we don't swim as well as dolphins, and we definitely don't have wings! So how did we end up ruling the world? The answer to that is one of the strangest tales you'll ever hear. And it's a true story . . . Have you ever wondered how we got here? From hunting mammoths, to flying to the moon? It is because we are unstoppable. But what made us so? Well, we have the most amazing superpower: the ability to tell stories. Fairy tales have led us from imagining ghosts and spirits to being able to create money (yes, really!). And this has made us very powerful . . . but very deadly. Nothing stands in our way, and we always want more. So get ready for the most amazing story there ever was - the incredible true tale of the Unstoppables. Find out how fire shrank our stomachs, how our ancestors spoke to animals, what football can tell us about being human, how we used our superpower for good and bad . . . and how YOU have the superpower to change the world. With full-colour illustrations showing the relentless rise and rise of the human race, this is history like you've never experienced it before.

Harari tem o pensamento claro sobre a História da Humanidade. Ouve-se e lê-se com agrado. É como uma lufada de ar fresco, nestas salas de ar bafiento em que, por vezes, nos metemos (ou nos metem).

Receita para fazer um herói

 

Tome-se um homem,
Feito de nada, como nós,
E em tamanho natural.
Embeba-se-lhe a carne,
Lentamente,
Duma certeza aguda, irracional,
Intensa como o ódio ou como a fome.
Depois, perto do fim,
Agite-se um pendão
E toque-se um clarim.

Serve-se morto.

Reinaldo Edgar de Azevedo e Silva Ferreira (1922 - 1959) . Nasceu em Barcelona. Morreu em Moçambique.

Frase do dia

 Uma boa regra geral da evolução é que "nada é de graça": o sucesso num aspecto da vida deve ser pago com um falhanço noutro.

In "A linguagem dos genes" de Steve Jones.

Galhas

 Até que enfim! 

Hoje dei um passeio pela veiga e pela floresta, entre Carreço e Afife, e foi com agrado que vi as acácias (vulgo austrálias) infestadas com este parasita que as vai destruindo. Ainda não chegaram à zona onde habito - só faltam umas dezenas de metros- e,  pelo sim, pelo não,  trouxe umas galhas que espalhei, com fé, que agora é muita, na esperança de ver os seus efeitos nos próximos anos.

Obrigado Serviços Florestais.

Corvo marinho

Ao contrário da maioria das aves aquáticas, as penas do corvo-marinho não são impermeáveis. 

Quando na água, o seu corpo está quase totalmente imerso. Após vários mergulhos, a ave regressa a um pouso seco e abre as asas de forma a secar.

Este, feito de metal reciclado, não o encontrei junto ao rio. Estava pousado em Vezeley (França) e é filho de um artesão do Zimbabwe. 

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Testemunho

Abril é bom! Por tudo!. Celebra-se o bom tempo, as cerejas, as flores - cravos e outras, a explosão da glicínia, os dias cada vez maiores, a liberdade, a chuva, o sol, os pássaros, a Páscoa, a neve onde ainda a há.
A liberdade associa-se a Abril porque foi bom nesse Abril estar com medo do que iria acontecer, mas era bom poder dizer que não se sabia, que se tinha medo e que se tinha tido medo.
O medo estava instalado (como diria Rui Zink) e foi preciso sacudi-lo. Éramos jovens e tínhamos tudo a ganhar.
Era assimilar tanta informação de olhos arregalados. Era não ter a polícia à porta da faculdade. Era o fim da guerra que levava os rapazes e deixava as noivas viúvas. Era o fim das mensagens de Natal dos soldados. Era poder falar sem olhar para o lado. Era poder ler sem tapar as capas dos livros. Era exagerar tudo a ver no que dava. Era usar calças - vermelhas ou brancas. Era cantar músicas revolucionárias e ouvir Zeca Afonso.
Era ganhar o futuro e fazê-lo nosso.

E os mais velhos, que eram velhos com 40 anos, pesados de uma tristeza também instalada, não tinham nada a perder e não podiam perder tempo. A televisão mostrava muitas coisas novas, mas o cinema mostrava coisas nunca vistas, sonhadas ou imaginadas.

A avó tivera uma educação esmerada para a época. Sabia costurar, bordar, tricotar e ocupava-se sobretudo a fazer renda. Tinha em casa um piano e, penso que, terá tido educação musical. No entanto, nunca aquele piano se abriu. Parecia uma mágoa. A única canção que a ouvi cantar foi a “Maria da Fonte”, uma ou duas vezes. 
Enviuvou com 70 anos, depois de um matrimónio sem graça de 45 anos e manteve-se a viver com a empregada de longa data. Nos cinco anos que com eles vivi, nunca os vi conversar, discutir, rir ou fazer o que que quer que fosse em conjunto.

No entanto, era meiga e afável com os netos e tinha sentido de humor. Adorava rir, o que só fazia junto das amigas com quem partilhava anedotas, que eu não percebia, mas que soavam a coisas proibidas. E ria-se, particularmente, das que seriam bem maliciosas. Pedia ao meu irmão para as contar repetidamente e, de cada vez, ria-se como se fosse a primeira.
Uma dessas amigas, a dona Maria José, com uma limitação física que a obrigava a usar duas muletas, morava num 2º andar, sem elevador, na rua Formosa, numa casa minúscula, atafulhada de móveis escuros e pesados, que subiam por todas as paredes. Tinha a voz distónica e era flagrante o contraste entre aquele ambiente soturno e as gargalhadas que as conversas sussurradas, entre as duas, desencadeavam. Cochichavam coscuvilhices com a preocupação de eu não ouvir. Depois do chá e das bolachas Maria com marmelada, despediam-se com beijos e abraços e promessas de novas visitas em breve.
O avô era um homem fraco e sem graça, a quem não se arrancava uma palavra, quanto mais um sorriso. Soube-se depois que terá tido uma outra vida fora de casa, de sócios, negócios e não só, onde gastava o que não podia. Em casa, estendia, em silêncio, sobre a mesa da sala de jantar, tiras de papel quadriculado, onde números desenhados a caneta de tinta permanente azul, perfilavam o testemunho das suas dívidas.

Sem eu entender os porquês, depois de 1974, percebi na minha avó, uma certa excitação na forma como abordava os netos, com frequentes insinuações de cariz sexual, que me deixavam num grande desconforto. Há assuntos que não se discutem com uma avó, ponto. E, quando a certa altura me disse qualquer coisa como “eu também tenho um senhor!”, eu só quis fugir. Apesar de tudo e de todas as aberturas de espírito que a liberdade e a educação “superior” nos pode proporcionar, a vida sexual dos nossos antepassados é a última coisa da qual queremos ouvir falar.

Mas também aprendi que há coisas das quais não podemos fugir, porque elas vêm ter connosco de um modo ou de outro. Saber por terceiros que a avó começou a frequentar as sessões de filmes pornográficos do Sá da Bandeira, à tarde, e que lá conheceu um “senhor” que passou a frequentar a casa e o quarto, não seria a melhor forma.
Incomodada e entre dentes, a empregada insinuava e descrevia os sons que vinham do quarto e de como testemunhava o contacto físico durante a hora do chá que era obrigada a servir.
O assunto foi sério a ponto do meu irmão mais velho ter ido conhecer o tal “senhor”, que lhe assegurou o genuíno amor pela avó e esta lhe terá feito sentir que, pela primeira vez na vida, se sentiu amada, sem ter encontrado na família um ombro para chorar, um conselho amigo ou um ouvido para escutar a sua felicidade, por efémera que fosse, quando tinha direito a ela, sem julgamentos e sem crítica.

Foi livre e amou enquanto durou. Como começou, não sei. Como acabou, também não. Terá acabado quando acabaram os bens? O relógio de ouro do avô e outras minudências sumiram então. Se foi a paga e se foi feliz, só isso interessa.
Nessa época, eu estava empenhada em construir o meu futuro e os meus preconceitos ainda não se tinham dissipado. A formatação é impressionante e é preciso força e tempo para arrancar conceitos que são instilados de modo constante e subtil. Mas mais do que isso, sinto que fugi para a frente, incapaz de a ouvir, por estar ocupada comigo e incapaz de derrubar o mito da avó idosa submissa e sem direito a amar e ser amada, para além do “amor” familiar e de circunstância. Mea culpa.

M.H.

Paul Auster

 

Quando acabo de ler um livro, pergunto-me: o que aprendi com ele?

Paul Auster morreu recentemente sem e eu ter lido nada dele. Não que eu seja um grande leitor, vou lendo como quem tira cerejas de uma taça (um traz outro), mas tinha um Auster na prateleira à espera dos seus dias. A sua morte foi o “trigger”, para pegar no “Sunset park”, mesmo tendo sido aconselhado a ler o seu último o “4321”.

Paul Auster é judeu e como os judeus vivem maioritariamente ou na Califórnia ou em Nova York, para além de Israel, Sunset park é em NY e o estar dos personagens é novaiorquino, com as suas pequenas histórias a se entrecruzarem que, bem espremidas, não me “inspiraram”.

No entanto, ficou-me a descrição de Bing Nathan:

Ele é um soldado da indignação, o campeão do descontentamento, o militante que desmascara a vida contemporânea e sonha construir uma nova realidade a partir das ruínas de um mundo que falhou. Ao contrário da maior parte dos contestatários do seu género, não acredita na acção política. Não pertence a nenhum movimento nem a nenhum partido, nunca falou em público e não tem o menor desejo de conduzir hordas furiosas pelas ruas a fim de incendiarem edifícios e derrubarem governos. É uma posição puramente pessoal, mas tem a certeza de que, se viver a sua vida de acordo com os princípios que estabeleceu para si mesmo, os outros seguirão o seu exemplo.

Portanto, quando ele fala do mundo, está a referir-se ao seu mundo, à pequena e circunscrita esfera da sua própria vida, e não ao mundo global, que é demasiado grande e demasiado imperfeito para que as suas acções possam produzir nele algum efeito. Concentra-se pois no local, no particular, nos quase invisíveis pormenores dos assunto quotidianos. As decisões que toma são necessariamente pequenas, mas pequeno nem sempre significa sem importância , e, dia após dia,  luta para se manter fiel à norma fundamental do seu descontentamento: uma oposição constante  e firme às coisas-tal-qual-como-estão, resistir ao "status quo" em todas as frentes.

…