«Cada um sabe de si e Deus sabe de todos.» Era o que repetia aquele meu colega de profissão, uma máxima cujo peso real só alcancei quando o vi consumido pela doença.
Ele tinha todas as Cartas de Alforria do mundo: inteligência viva, berço de ouro, aprumo físico e um apelido de peso na cidade. No entanto, a constante desafinação entre esses atributos empurrava-o para o desprezo alheio, descarregado quase sempre sobre os mais frágeis. Semanalmente esbarrava nele ou nos destroços que deixava para trás. A sua presença provocava-me uma náusea funda e muda, sobretudo quando ouvia terceiros gabarem-lhe a audácia e os dotes. Reconhecia-lhe competência técnica, mas habitava nele uma compulsão por fazer "diferente" — e esse diferente traduzia-se, inevitavelmente, em ruína.
Partiu a meio do caminho, vítima de uma fatalidade banal e evitável. Uma morte tecida pelo desleixo de quem tinha a obrigação de saber como se salvar. Só mais tarde soube que a sua bússola andava à deriva por força de uma Psicose Maníaco-Depressiva que o assaltava à revelia dos tratamentos.
Atiramos pedras e traçamos destinos aos outros com a leveza de quem ignora o abismo alheio. As nossas certezas morrem quase sempre na praia de condicionantes invisíveis: aí, ou nos crescem asas para sobrevoar o absurdo, ou cruzamos os braços a lamentar a crueza do mundo.
O poder tem, afinal, a mesma geometria hesitante. Veja-se o fenómeno de Fátima — uma heresia "fora da caixa" que a Igreja Católica acabou por engolir a custo, enquanto esmagava, com o mesmo fervor, as aparições idênticas em Vilar Chão. É a conveniência a ditar a fé.
Do mesmo modo, ao ouvir a retórica inflamada de Ventura contra o Ministro da Administração Interna, pergunto-me que mãos invisíveis lhe movem os cordões. Fosse eu um dos barões do tráfico apanhados pela Polícia Judiciária nos tempos de Luís Neves, e seria hoje o seu mais generoso patrono na sombra. Fosse eu o inquilino da Casa Branca, do Kremlin, de Pequim ou de Nova Deli, e moveria céus e terra para que a União Europeia nunca se erguesse como um bloco capaz de rivalizar com os meus desígnios.
O bicho homem nunca foi espécie de confiança — quer a sós com a sua consciência, quer amordaçado em corporações. No final do dia, a arquitetura do mundo reduz-se a uma feira vulgar: quem vende o quê, e a que preço!
Heurísticas são atalhos mentais que simplificam decisões complexas. A palavra ainda não entrou no léxico comum, mas deveria, para nos mantermos atentos nas nossas escolhas.
Não pensar antes de abrir a boca e reagir a quente, sem medir a conveniência ou a precisão das afirmações, são atitudes comuns em todos nós, mas mais frequentes em quem cresceu sem grandes dificuldades, apoiado pelo Estado e pela família, e que, na vida adulta, continua a acreditar que eles lhe vão continuar a proteger o futuro.
Pais e psicólogos empurram jovens para o futuro, evitando atitudes "musculadas" que os obriguem a considerar que nem tudo é tão "fácil quanto parece", e é vê-los, já crescidos, a falar de bancada e a destratar qualquer tentativa de correção.
Mas virá o dia em que a realidade lhes baterá à porta e, nessa altura, não haverá quem lhes possa secar as lágrimas, enquanto rebobinam o passado e veem tudo o que de importante se perdeu com as suas tentativas de afirmação.
Nem meia hora passada, comecei a sentir aquela fraqueza, sintoma indefinido de sede, e fui comprar uma garrafa de meio litro de água para repor o equilíbrio.
E agora? Que fazer à garrafa?
Havia diversos contentores para separar o lixo, mas nenhum tinha o símbolo da “Volta”!
Ok! Já de passaporte na mão, dirigi-me ao Centro Comercial próximo, onde sabia haver um supermercado enorme.
Aí chegada, procurei… e não vi nada. Tive de perguntar. Era lá no fundo, bem escondido. Quando finalmente o encontrei, estava um jovem pai, com um carro de supermercado e dois enormes sacos de lixo cheios de garrafas vazias, divertindo-se com a sua criancinha, de uns três anos, a colocar as garrafas na máquina, ao seu ritmo, rejubilando com os barulhinhos que a máquina emitia a cada entrega.
Muito giro! Mas não dá para ficar à espera…
Decido apanhar o Metro e voltar para casa, na esperança de encontrar, no meio dos muitos contentores para separação do lixo ali existentes, um com o símbolo “Volta”! Dou duas voltas à estação e confiro que “não há Volta”. Quase dei por mim a temer que roubassem o meu tesouro de 10 cêntimos.
De volta à rua, deparo-me com uns contentores a abarrotar e com uma mulher a catar as embalagens que se encontravam ao alcance do braço, atirando para o chão o lixo que se interpunha. Podia ter-lhe dado a minha garrafa, mas escondi-a, instintivamente.
É óbvio que estou chateada com o sistema! Eu já não gastava embalagens de plástico e tinha o cuidado de reciclar as latas de Coca-Cola, que me servem de elixir da longa vida!
Da última vez que fui a uma máquina “Volta” do supermercado, havia fila de espera e a máquina avariou. Assim, andei pelo supermercado, às compras, com o lixo atrás de mim, para o trazer de volta a casa…
Sendo assim, e na impossibilidade de vandalizar cada máquina que existe, proponho:
A não ser que:
Ponham as máquinas ao lado dos contentores de lixo normais, onde se faz a separação, e devolvam o dinheiro para o cartão de débito ou de crédito.
